El, Ella.

Alamo Chopo

Viernes por la tarde. Nubarrones por aquí, vientos por allá. Gotea. El viejo álamo terroso, cenizo con la sequía en los hombros ha tirado las

Hojas y ante mis atónitos ojos se pone bajo la ducha. Aguacero.

Ya desnudo el pudoroso viejo álamo se envuelve en la blanca toalla de niebla y se hace invisible.

Pero ocurre que, desde niño me asaltó la pregunta ¿cómo sé si es ella o es él?