El invierno termina lentamente en el desierto.
El tránsito a la primavera se da en medio de grandes vientos cargados de arena.
Tiempo para callar, observar.
A nuestro mundo no le faltan gozos
pero abundan vidas perdidas, sangre derramada.
Le agradezco al amigo Aurelio Asian su recuerdo:
"...viento,moscas
también a los gusanos
les llegarán sus moscas,
a las moscas el sol,
y al polvo de los huesos
el viento,
al que le basta detenerse
para... no ser"
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